Я настолько разучился писать о жизни, или о себе, или о своем состоянии, или еще о чем-то, что дневник плавно превращается в сплошные закрытые записи, где одни тексты. Не помню, когда это началось и почему, но я как-то это запустил, а потом вспомнил, что у меня тут люди есть, и надо бы что-нибудь сказать. Тащемта, let it die, пусть будет так, как будет. Все хорошо. Я жив и почти здоров, но голову уже ничего не вылечит. В моей голове по-прежнему одни ебущиеся мужики, которые с восьми утра и до двух часов ночи, а может и дольше, только и делают, что меняют позы. Это тоже показатель, что все относительно хорошо.
Если бы я выставлял все-все-все по старинке на мусорку-фикбук, все, что было написано за, эээ, месяца четыре, в отредактированном состоянии и при прочих плюшках, наверное, это составляло бы страниц пятьдесят. А может, больше. Люблю вдохновленных людей, люблю свой стояк в глазах - и не только в глазах, и не только свой, и не только стояк. Выводить мыслихуйстваащущения посредством марания бумаги - молодец, Ландави, всегда так делай. (с)
Из Майкла Питта получилась бы замечательная девочка.